Nouvelles d'un monde flottant à l'envers, dérivant les pieds nus dans le grand bain idéologique. Barbier, dont je ne me lasse pas, fait figure d'humains: en pleine manif, un groupe est englué au plafond, les pancartes vides, retournées, grattent le plancher, les jupes s'ouvrent mais rien n'est montré. Dans la salle suivante, les coquillages eux-mêmes s'interrogent : où sont Karl, Sigmund, Friedrich, Walter? où vogue le radeau dérationnel (photo)? où déraille cette histoire de ruban à double face? où mènerait l'élasticité post-moléculaire - si les humains ont quitté le navire? . . . . . . . (crédit photo galerie Georges-Philippe & Nathalie Vallois)

1905, petite ville russe du fin fond déprimé, bientôt vidée par la voie ferrée (les photos de Dmitri Baltermants vues en fév. 2005). L’époque et son idéologie fermentent : pro-européens versus pro-slaves, nihilistes vs socialistes, pouvoirs tradi vs idées neuves, la fanfare cacophonique des frictions. Des cris, des histoires entre une femme et plusieurs hommes, et l’inverse, et du champanskoïé. La diversité des registres sert un texte écrit au rasoir. Lacascade met en scène le mécanisme d'ensemble  : « ce qui est premier c’est le groupe, pas le rôle ». La polyphonie taraudait déjà Dostoïevski – et la Russie même, dans une schizophrénie toujours plus écartée. Cette vie contient tout, et son contraire, dans le même élan. (Saint André Markowicz, traducteur génial.)

Des formats étendus ou érigés, où se figent des personnages paumés aux couleurs pantone, évoquant le Malévitch figuratif et ses moujiks ou les symboliques de l’enfance grimaçante de Murakami  : Fajfrowska manipule ses images virtuellement pures et les rend tragiques, vides de sens… A côté, j’ai la chance de jeter un œil sur les pièces en métal de Pradel-Fraysse (photo), hybrides solitaires dérivant entre homme dénaturé et animal domestiqué, et ce peintre de guerre autrichien (son nom ?) aux dominantes kaki-mauve. A suivre avenue Henri-Martin : un dîner convivial, un Alechinski au-dessus du lit, des dessins de Léger, Picasso, Matisse, la chaleur humaine de notre hôte, la présence d’Andrée P., mythe vivant du design et des arts. A nice evening, indeed !

Un petit espace pour le petit artiste qui monte. Quatre ou cinq toiles brutes mais tout sauf brutales, avec de simples tags-calembours : "Air de Paris Hilton", "LVMH OOQ" et autres du même acabit. Manière de relier par le jeu de mots anecdotique le microcosmos et la world pop culture. Appartenir aux deux : peut-être est-ce le rêve du people Lélu. Et au milieu se pose un crâne (comme s'il y avait besoin de sous-titrer sa vanité) épinglé de badges flashy.

Tonight, other artists exist...

Je n’étais jamais allé à la Maison rouge ; Matthieu non plus : nous nous y donnons rendez-vous entre Noël et 31.
Accueil chaleureux, espace convivial, scénographie qui tire profit du lieu : visite agréable en cours! Et les choix judicieux d’un collectionneur éclectique et éclairé : Takis, Witkin (ému de la voir enfin, cette photo au clou dans le nez), Rebecca Horn, un panorama de la photo dada, deux pièces très (é)mouvantes de Pol Bury cliquetant leurs fils comme une boîte à musique minimaliste, de drolatiques Broodthaers – et on finit par une tarte au chocolat et les actes du colloque du MAC/VAL « l’art peut-il se passer de commentaires »…

 Il n'y a chez Tixador et Poincheval rien qui puisse a priori émouvoir, factuellement, physiquement. Ils agissent par empathie, c'est une oeuvre empathique, la fascination qu'offre la scénarisation de leur expérience aventurière. La seule transposition de leur être-là, de leur humanité, dans des conditions borderline, morbides. Cette fascination obscène et cathartique, fascination devant la grandeur idiote et désespérée de l'inutile, mon admiration de ceux-là qui "rendent le monde habitable", selon le mot de Merleau-Ponty.